Событие месяца – приезд в нашу библиотеку писателя из Москвы Эдуарда Веркина и встреча с ним на открытии Недели детской книги. Действительно событие: Веркин – трижды лауреат премии «Заветная мечта», победитель конкурса «Книгуру», конкурса имени Сергея Михалкова. Пишет такую редкую сейчас «мальчуковую» прозу: читают ведь всё больше девочки.

Его новая книга «Облачный полк» – о мальчишках военного времени – написана так пронзительно правдиво, что именно подростки единодушно проголосовали за присуждение ей первого места на Всероссийском конкурсе на лучшее произведение для детей и юношества «Книгуру».

О войне мы не забываем, она – в воспоминаниях наших родных и близких людей, ведь война коснулась каждой семьи. Но время уходит, всё меньше остаётся свидетелей тех трагических событий, поэтому честно написанная о Великой Отечественной войне книга нужна сегодняшним мальчишкам и девчонкам, чтобы знали и помнили.

Война – не только подвиги, которые совершали герои книги – Саныч, Димка, Ковалец. Это – тяжёлый каждодневный труд, голод, холод, боль. А они были мальчишками – дружили, любили, ненавидели фашистов и предателей, очень хотели жить – и отдали эту жизнь, потому что нельзя было иначе. Так погиб юный партизан Лёня Голиков, посмертно получивший звание Героя Советского Союза – Саныч. Облачный полк героев, погибших за Отечество…

Эту книгу должен прочитать каждый. В предисловии к ней эксперт по детской и юношеской литературе Ксения Молдавская написала: «Облачный полк» – это тот путь, который читатель должен пройти сам. Обязан пройти."

По нашей традиции – фрагмент романа:

<…>

– Идет, – сказал Саныч. – Идет, голубчик. Сейчас начнется…

Он снял ватник, расстелил его в снежном окопе, улегся. Я сделал так же.

Сердце уже лупило в виски, в глаза, даже в зубы, я чувствовал пульс в зубах – они стремились вырваться из десен, никогда такого не было. Хотелось бежать, рвануть вперед, к рельсам. Сидеть в окопе сделалось невыносимо, и я было дернулся, но Саныч тут же стукнул меня по загривку, и еще раз, и еще, только я ничего не почувствовал.

– Не дрыгайся! – сказал Саныч. – Рано еще, минуту потерпи… Время.

Саныч достал часы, пристроил перед собой; хорошие у него часы, только тикают громко, бум-бум-бум, громче поезда.

Показался эшелон, и он тоже не очень походил на то, что я воображал. Я ждал по крайней мере бронепоезда – черная броня, размалеванная крестами, ощетинившаяся пушками и пулеметами, – а показался обычный товарный состав. Сначала обязательные громыхалки, забитые металлоломом, локомотив, сразу за ним вагон, после которого уже следовали платформы, накрытые брезентом. Под брезентом первых платформ угадывались ящики, скорее всего, снарядные. За ними танки. В них не было видно ничего грозного, они походили на слонов, укрывшихся от дождя, хоботы торчат в небо.

Последними катились цистерны. Две штуки, крашенные белой маскировочной краской. Топливо. Керосин, эрзац-бензин, или чем их там кормят, под брюхом оранжевые разводы. Мне стало жаль добра, сколько пропадет зазря совсем, одной такой цистерны хватило бы целой деревне, и не на год, а… не знаю, на сколько, лет на пятьдесят, не меньше, свет был бы каждый день, а мы сейчас все это в распыл.

Непонятно, не по себе от этой бессмыслицы. Вот паровоз взять. Чтобы его построить, нужен целый завод, да не один, а много, и сотни людей, тысячи, и они все должны думать, работать на протяжении многих дней, а тут – раз, несколько секунд, и вся эта работа превращается в бесполезный хлам, в неспособную дрянь.

Эшелон шел быстро, совсем не так, как предыдущий поезд – целеустремленно спешил к фронту. На каждой платформе по часовому – сидят, мерзнут, мечтают о кипятке, скоро станция, и можно хлебнуть кипятку и заварить кашу, лечь…

Состав приблизился, платформы дребезжали, паровоз блестел краской и маслом; я увидел сосредоточенное лицо машиниста, кричащего что-то помощнику, я успел подумать – кто он, русский или немец, и тут как раз все и началось.

Откуда-то, точно из-под снега, выскочил Ковалец, а может, точно из-под снега. Он был не похож на себя: исчезла вся красота и гладкость, лицо оказалось перекошено яростью, в руках доска метра полтора длиной с закрепленной взрывчаткой. Полушубка нет, шапки нет, только тоненький вязаный свитер. Ковалец кинулся к поезду через снег, высоко выдергивая ноги, точно выплясывая дурацкий птичий танец. Его тут же заметили, охранник на платформе сдернул автомат и тут же вскинул руки, пуля пробила ему плечо, и солдат упал между платформами, под колеса. Кулаков, снайпер. Машинист загудел, упал еще один часовой, остальные очнулись и стали стрелять по Ковальцу, но его уже было не остановить. Кажется, он что-то орал, я бы тоже орал, точно, как тут можно не орать?

<…>

Этот роман есть теперь и на наших книжных полках. Приходите…

Веркин, Эдуард. Облачный полк: [для ст. шк. возраста (для детей от 16 лет)] / Эдуард Веркин. – М.: КомпасГид, 2012. – 296 с.